POEMAS DE ANGÉLICO -

Contraluces

2009-08-09T16:33:00.006-03:00

Miles de miradas te escudriñan
cuando está despierto el demonio
que habita en tu cuerpo,
con su apariencia de ciervo penoso
y piel de Belcebú avejentada.
Mil labios murmuran
porque tu corazón esconde
cualidad de guerrero medieval.

De todo padeció- dicen.
Es más sagaz que un lince- maldicen.
Ella es su víctima- gruñen.
Te muestras tan impávido como intransigente.
Desproporcionadamente turbio
vives cerca de las nubes,
como en una peli porno australiana,
cuando viajas cada noche
a iluminar mi habitación
con tu contracolor ruinoso
sin dispensa papal de santo matrimonio.

Flácido como eres,
apareces brutal y verdugo
asesino serial y demacrado,
que va paseando su esqueleto desnudo y sibilino
en horarios impropios de la madrugada,
entre sombras crispadas en cama ajena,
harto de ser
un gratuito carroñero fortuito,
usurero de crimen y castigo,
o un león zahareño,
hastiado de andar hastiado de tinieblas.

Pero... al verte en faena,
a duras penas,
tembloroso,
con tus 60 tacos a cuestas,
chorreando tinta negra de tus cabellos blancos,
me das escalofríos,
calosfríos fríos,
resfríos frugales y conyugales.
Disimulo el asco
a mis 22 recién cumplidos,
dulce y bonita
yo, la niña decente,
la redentora,
la de los senos erectos y juveniles
que parecen desconocer la turgencia
de haber sido amados por el hombre;
yo, la luz de tus ojos,
limpio tus vómitos de borracho,
seco tus babas de fétida saliva
y conteniendo la respiración
me inclino de rodillas ante tu abultada billetera.

La he engañado- dices.
Sonríes con lascivia
y gozas mi vida de muchacha
a expensas de un simulado peregrinaje
en la imprudente hora del amanecer
en la que concibo virginalmente
un vástago tuyo,
lo que es admirable desde todo punto de vista,
un pequeño monstruo igual a ti
convulso e impotente,
mientras cruzo la línea blanca
que consumo obligada
en tanto nos alejamos del espacio real,
y pides perdón a Eros por mi ingenuo pecado
de ambición en tiempo presente
donde los deseos se figuran cumplidos,
porque no habrá más futuro que tu herencia:
en cuanto consiga el certificado del
casamiento
no hará falta que repita el vía crucis.

Beso tu húmedo prepucio
con profesionalidad aséptica,
Abandono el nido como una garza real
radiante, esplendorosa.
Y cuando te vas,
arrojo las sábanas al piso
en un cuarto donde la cucaracha más pequeña
es más grande que los botones
de tu sobretodo de Escribano.

No mezclarás carne con pescado.

2009-06-14T22:29:00.002-03:00

NO MEZCLARÁS CARNE CON PESCADO.

No mezclarás carne con pescado.

Dicen sus Majestades Británicas
a través de sus aves de rapiña de turno,
que (según la definición de la Real Academia Española)
la inclinación erótica entre individuos de un mismo sexo
es una elección, un acto volitivo,
no una enfermedad psicológica.

OHMS. OMS:

Alegan además, que vivimos en “pandemia”
de influencia porcina o suina
mas evitan discutir sobre sus marranos perjurios
de tiranías ávidas de capar puercas omnívoras
de apellido itálico,
que arruinan con su pastoreo
apabullantes negociados del imperio
(no aclaremos que oscurece).

OHMS OMS.

Yo arguyo que están mintiendo,
manipulando a su antojo los barbijos
de victimarios y rehenes de las grandes ligas.
Yo digo que están sangrando por la herida narcisista:
que ser homosexual no es ser gay o alegre.
Es una discapacidad emocional
y merece más respeto.

OHMS. OMS.

Los personajes a sueldo,
prohombres o insignificantes damas
quizás de sexo femenino,
que ni pro ni contra son,
saben mejor que nadie que
a las mujeres se las domina penetrándolas,
y a los hombres, sodomizándolos.

OMS. OHMS.

Estos mandatarios fornicantes con cuerpo ajeno
exhiben sus rancias neurosis de impotencia mental.
Nunca saciarán, sin embargo,
su ego,
ni la sed de dominio esclavista de la civilización
(de la que esperan un milagro:
sobrevivirla).
Están en la cuerda floja
y tambaleando de miedo…

OMS, OHMS.

Por eso, embarran la cancha.
Por eso, niegan la evidencia.
Por eso mismo,
van a perecer en la inopia inquebrantable.
Pero antes, pagarán su estafa los esbirros.
Porque nos han negado tres veces
y el gallo todavía sigue cacareando.

No. No son poetas.

2009-05-03T00:27:00.005-03:00

NO. NO SON POETAS.

No. No son poetas,
son gerentes del negocio,
ejecutivos de cama mullida
y de colchón duro.
Funcionarios del jerarca.
Funcionales.
Huelen rancios como zorrinos
y ensucian el lecho del mar
con su polvo de arenas movedizas
de aspecto populista.

Son toreros,
matadores,
tullidos y cornudos satanases
ávidos de sangre ajena,
a la sombra de una piel a contraluz
de celosías entreabiertas.

Espías del contubernio viril
de la hembra incólume
al predestinado silencio,
sodomizados por el poder aberrante
bajo el paraguas del "hamás" de los jamases,
posible o improbable.

Los héroes saben
que no hay mañana en el desierto,
pero actúan como si cada nuevo día
rompiera la aurora desde su somnolencia
regalando un rayito de sol
tras la rendija de la puerta agrisada.

No son poetas, me repito.
La rareza los destempla y acobarda.
Sus turbulencias eligen adjetivo;
doctrinarias de la elegancia funesta,
sin verdad en las entrañas,
con apatía resignada.

La Palabra cambia el mundo;
ellos la dominan por oficio
mas no la adoran ni la honran.
Su dandismo infinito e inexpresable
no viaja en tren, viaja en avión,
no necesita a nadie, a nadie alrededor...
Soberbia untuosa de impenitentes genios
de la escucha absoluta del hilo musical
y el oído nulo o desahuciado.

"Alineados a la izquierda del soberano
se hallan los oficiales del orden civil,
a su derecha todo el orden militar",
embestía Charles B.
en Pompas y solemnidades.

Y en el centro presente del mandala
una víctima de la arbitrariedad:
la Tercera Posición,
femenina y sutil,
estratégica y noblemente peronista.
La que se conduele del semejante,
la que busca el justo medio peripatético
y prende semáforo rojo de advertencia.

-Alto improvisadas caricaturas de la decadencia,
(De Comandante de los Pueblos a Generala servida)
-Por aquí, Atila y sus tarpanes belicosos
no pastarán nuestras tierras.
La hierba está en cuarto creciente.
La luna, llena.

La poesía es aporética.

2009-03-08T02:26:00.002-02:00

En respuesta apresurada a un poeta que pretende que la poesía sea anónima pero se cuida muy bien de firmar las suyas, registrarlas, publicarlas y responder entrevistas a sus contertulios.

La poesía es aporética.
Incierta como teoría de los quarqs.
Intransferible.
Torbellino de ideas con microbios
de un mundo que se pudre en algoritmos.
La calleja es estrecha,
no entran todos
a dar clases del modo de ser libres.
¿Anónimos?
Seguro.
Sombras negras de un presente pasado,
nos van entumeciendo con palabras,
buscamos el perdón por la jactancia
que embriaga nuestra estúpida existencia,
primaria, inanimada
sin sentido;
destilando alambiques de cultura.
Es bueno desertar de los honores,
ser sobrio por opción,
como alquimista
con un método propio
de diademas y criterios funcionales.
Usted, señor Pacheco,
no andará leyendo a otros,
lo confiesa.
(Tampoco es menester que nos lo aclare,
se le nota)
Usted, se nutre de la sangre
de pobres hombres invisibles
que se avienen
a callar desde una silla bajo el fresno
las horas que no viven
y ven pasar la tarde
mientras sueñan
ese sueño inmortal que es pesadilla.

Si su poema es mío
(pues lo leo)
no mienta con su foto en las revistas,
ignore al caballero abigotado
aunque le insista,
aunque le insista.

Hay rédito innegable en su litigio.
Su voz resume el eco deshumano.
Hay mucho pleito viejo entre caciques.
Si recibe un telegrama que lo honra
las llaves de Madrid o Colorado,
las llaves de Macondo o Bella Vista,
los insulsos clamores del espacio.
viajarán en oscuros colectivos
a donde van a dar los huesos olvidados,
como siempre que han ido, los anónimos huesos,
los huesos de Melpómene abusada,
los huesitos del niño que en la escuela
se apura a componer jaculatorias,
par estar en paz con la conciencia
del maestro tutor,
del think tank,
del camorrero.

Si como bien explica, la poesía
es un acto de amor, y trae amigos
que otean sus antífonas de gloria,
será porque su nombre es José Emilio
y no porque ha firmado: 2012.

Yo al menos, jamás le escribiría
a un número plagado de misterios.

Un poema sin Dios

2009-01-18T01:47:00.001-02:00

¿A qué no arrastras a los mortales corazones, impía sed del oro?
Virgilio.

Israel, violenta y anárquica en la fe
es un poema sin Dios.

Gaza (agazapada) en su venganza de intifadas
es un poema sin Dios.

Uganda, bajo holocaustos de guerrilla indiferente
es un poema sin Dios.

La muerte estalla en las comisuras
de un terror impiadoso, incandescente:
Los infiernos tiranos que van a dar a la mar.
La tierra prometida sin promesas.

¿Dónde nos será dado encontrar la paz
si cada día se apaga,
en una suerte de música de orquesta interrumpida,
el sonido de millares de plegarias,
templadas al calor de vanas oraciones de poetas
que han cruzado información silenciosa
con hormigas y búhos en secreto?

Mis colegas
reemplazarán con falso pudor
la voz del escenario;
tal sacrílegos heraldos nihilistas
ornarán sus liras acaudaladas
con encargos de génesis de castas.
Herejes por opción de conveniencia
del rey de monarquías nauseabundas
cantarán su dolor como juglares
amancebados a la rancia nobleza de una estirpe;
abrumando con ayes de apariencias mentidas
la sanguina del mundo
irán timando
la inocente mirada del no nato
campeón de mediaciones macedónicas.

Supongo, en forma retroactiva,
sin permiso en el disenso,
que saben que matar es un pecado.
Supongo, que no importa,
que obedecen
a una sed insalvable y decadente,
bruno afán peligroso de altas cumbres,
del dictado de ángeles caídos.
Supongo,
¿cómo he de decirlo sin iracundia?
…que su hastío les demanda
emergencia de fama y de conquista,
un éxito de henchidas billeteras
que los prevenga del frío del invierno.

A esos jueces penales los declaro culpables.
Culpables de omisión y abatimiento.
Culpables de callar lo que aún ignoran.
Culpables de saber lo que han prohibido.
Culpables de sembrar adivinanza
en la cruda certeza de los ritos.
Culpables de los duelos, de las bombas,
Culpables del resumen
de misterios ateos, indigentes,
bajo llave.
Culpables por la rabia a toda vela
que embiste
en la hecatombe de sábados calientes
(de furia matan las perras).
Culpables de la Muerte que fue Vida.
Culpables
de arrollar con sus potros caballares
y sus cábalas de tonto jeroglífico
la mansa incertidumbre de los santos.

2009-01-05T19:44:00.000-02:00

Todo es Gaza.

y una que no adelgaza.

The teacher in class.

2009-01-05T19:35:00.002-02:00

Aquí va un poema que subí a mi blog comunitario pero nunca funciona el link:
The teacher in class - Un poema para los hermanitos Carretero Doménech.
Escrito por: Lucía Angélica FOLINO el 04 Ene 2009 - URL Permanente

The teacher in class.

Pupils:
Esto Se Mueve.

Pay attention and repeat with me:
We are argentine.
-We are argentine.
Somos argentinos.

- o.k. o.k.
We are the Champions of the League.
-Champions, champions, champions!

-Todo bien. God save the Queen.
-Radio gaga…gaga gaga…
Lady Gaga, weaky links.

- Very well. Orson Welles.
Faulkland islands are argentine.
South Georgia, South Orkneys, South Shetland,
Sandwich Islands are argentine.
¡Argentina, Argentina!

Argentina is a land of milk and honey.
Land at peace.
White as a peace of sheet.
Don’t give a shit what they say.
¡Paraíso, paraíso!

We are the Champions.
We are the Word.
We are God.
Maradona is the hand of God.
He betrayed Criollitas and Traviatas del padrino,
with a goal.

-Gooooooooool. Goooooooooool.

-Gol de Argentina.
Barrilete,
cometa cósmico:
¿De qué planeta viniste?

-Gol, gol, gol.

-Shut up...
¿Tú por qué no te callas?
said the King.
Silence please.

-Goal, endeavor,
Goal, aim,
Goal, venture.
Goal exclaimed.
It's not the years, honey, it's the mileage.

Gol as God.

God is,
obviously, argentine.

Coppola and Scorsese are nothing but
grains of sand on the Animal planet.
Not argentine.
Pioneers on the earth
of SONY submarines-

-We all go in a yellow submarine.
Amarillo, lindo color.

-To Google earth, hell on earth.

-ESMA -sub- marines.
Ex -change System Manager
for Windows Vista is the flag.
Hasta la Vista, baby,
It’s our card,
our stranger tag.

Endemol is our archangel.
Raider of the Lost Arch.
Pergolini is´nt angel.
Caiga quien caiga.
Our Big Brother.
Bah.
Our Noah’s Arch. Monarch.
Caiga quien caiga.
Bah, bah... black sheep.
Have you any wool?
Oveja negra de la family member
Tenés guita?

NOA is argentine.
Not only NOA.
North East,
North West,
the pampas
are Argentine.

Argentine is/was/will be
a British colonization.

Smell the cologne, babe.

The penguins have settled on that part of the islands,
Faulkland islands are argentine.
Remember, member.
South Georgia, South Orkneys, South Shetland,
Sandwich Islands are argentine.
Recuerden, viriles miembros.

Happy birthday, Mr President
América para los americanos.
Mr and Mrs Monroe, bless us.

God save the penguins.
God save the aristocracy.
God save the nobility.
God save the artists.
God save the Lord.
God save not Shakira iq..
God save King Kong.
God save not Stephan Hawking iq.
God save not Stephan King,
ni las anarquías del Rey Esteban.
Don’t forget it.
Don’t forget it.
Don’t forget.

¡Argentina, Argentina!

Lu

atolondradamente

2008-12-23T10:04:00.004-02:00

Hurgarán insistentes las palabras,
buscando en César Milosz, y en el viento
Encontrarán a Pasternak,
“atolondradamente”
por pura coincidencia del destino.
Ella preparará un ritual nocturno
con ojos de paloma desflorada,
fascinando a su amante modulado
y escogiendo el sonido de las sílabas,
con el mismo ancho empeño con que elige
los sostenes de encaje y madreselvas.
Su otro yo se reconoce en la lengua de las lenguas:
simultáneo e idílico,
articulado universal idioma
de abstinencia y vigilias frecuentadas.
Ellos experimentan,
agonizantes en la constancia,
visiones ilusorias e inocentes
para ganarse la vida rondando el sinsentido.
La poesía no está en las ingles
ni en sus vainas trituradas por el sexo.
No es un punto muerto de lascivia.
Predice la renuncia, el abandono,
sepultando los miedos a los vicios del exceso
en su esqueleto etéreo.
Enriquece la magia del encuentro.
Ese choque de míticos planetas
que se ata a los tobillos con cuidado,
apuntando hacia el norte de la dicha,
demasiado en contacto con aromas
admirables de la piel: El salvavidas.
Y una música de voces suspirando
sus credos literarios y exaltados
en coros sucesivos y sagaces.
-Tu piel es torbellino y epidemia,
temblor de perro famélico. Es escamosa.
-Es alimento y bebida. Es réplica machista
que nutre tu cintura de un anhelo inacabado
de partidos de fútbol y entretiempos.
-Tu piel es el tabú de la exogamia.
- Es retorno a la infancia y a los agasajos.
-Tu piel me exime de pecados e injusticias.
-Tu piel es el espejo de glotonas ansias
de sibarita empedernido en la opulencia
inquietante del enamorado.
-Con el alma pendiendo de una hilacha
-Como el fuego tu piel es epidérmica.
-Paquidérmica.
Y así siguen, hasta llegar la madrugada.
sofocados de risa, alucinando;
jugando ser “trágame tierra”
van trenzando en los pelos
jamaiquinas rastas imaginarias.
Él la envuelve en sus brazos,
acaricia los cuencos de pezones
como gemas sempiternas,
fenómeno de sol precipitado
en completar su porvenir en andas y en volandas.
La cúspide del curso de la noche
los embriaga con pulso enamorado.
Que no hay mayor desdicha ni ostracismo
que la soledad intuida en la penumbra,
cuando la sombra atraviesa el sentimiento
y las pestañas mojadas por el pálpito
de las corazonadas.
Los poetas hacen de las Musas templos,
criptas, dioses, motivos, religiones.
Los poetas aman el amor en su entelequia
de esperanza trivial, de ceremonia,
porque aman la vida y sus herencias,
la vida, el más acá, sus esmeraldas.
---

Lluvia

2008-12-23T10:03:00.001-02:00

LLUVIA.

(la historia de un sufrido hijo de gata )

La historia de un sufrido hijo de puta.
Charles Bukowski-

Ya no queda tiempo para una salida plausible.
Las cosas que pudieron ser han sido fueros.
Lluvia y alaridos:
Está lloviendo la lluvia
remolinos de ideas coronadas.

Almas inmortales en primigenias cataratas
llueven su impotencia en el sudario.
Persistencia fúnebre de la mojadura sangrante.
Vendaval y oscuro torbellino.

Trapecios de poemas en el viento,
inofensivos y tristes,
regatean el Juicio Final.
Lluvia de información
en la trastienda. LLuvia ácida.

Diluviana lluvia presente,
presuntuosa de retóricas
que falsifica un desembarco,
rompe un pacto entre las ruinas,
como un oráculo de Delfos,
desconociéndose a sí misma
en su certitud huidiza.

Saetas desconsoladas de francotiradores
que temen siempre al más valiente,
perforan hoyos
con licencia para matar
venas de agua.

¿Quién nos estará guardando una esperanza en lágrimas?
¿Qué inapropiado testigo nos redimirá,
oh lluvia redundante,
de la espada en lidia; del artilugio en la pócima
del gladiolo achicharrado por la iliquedez
que ulcera corazones?

Astillas de aguaceros en bautismos al sol.
Contrastes abisales a bocajarro
de un sufrido hijo de gata.
enfurruñado.

PROCESOS INEVITABLES.

2008-12-06T22:19:00.000-02:00

Cuando las ratas vienen marchando...

¡Cuidado!
La perfidia se acerca solapada
y los gatos mudan de pelaje,
de color,
se desollan;
arrastran por los tejados
su sed erótica,
histriónicamente exagerados
y se cobijan
para hacer frente al panorama
de un modo teatral
y arbitrario,
que no dejará zarpazos testigo
de su escueta flatulencia ferina
en el horizonte de sus pisadas.

Fluctúan entre los enigmas
de la partícula,
sin sustantivos cualificantes,
porque juzgarlos
semeja una inútil aporía,
un condicionamiento profesional,
en un marco a la incoherencia
de sus
self reproducting automata.

RIMAS BURLESCAS PARA ISMAEL. MIRANDA.

2008-11-28T12:54:00.000-02:00

RIMITAS BURLESCAS PARA ISMAEL Y PACO DE LA MIRÁNDOLA.

(con los videos de Ismael Miranda e Ismael Serrano).

Un robusto marino.
un streeper latino,
un payador fueguino,
un amiguito gay
que no sea de Opus Dei
ni conviva en la grey.
Un marido empresario
que me pague el vestuario
-si me deja el erario
detrás del escenario.
Un ardiente macarra
que toque la guitarra
y nos diga ¡ay, qué guarra!
Un correcto plomero,
un lozano bombero,
un dócil carpintero
que me pase el plumero,
con presuroso esmero.
Un personal trainner
de antroposofía Steiner
por si me da el Alzheimer.
Un hombro ejecutor
con voz de locutor,
un tanguero, un cantor,
un tonto, un promotor.
Un hondero entusiasta,
hasta que diga (mos) basta!
Un torero o un plasta.
Maldoror humanista,
que se anote en mi lista
un juez que sea alpinista.
Un preso por agravios
que me bese los labios.
Un sabio entre los sabios:
gourmet y perfumista,
ingeniero y prosista
de Buendía y de Arcadios,
si es imposible artista.
Apenas me desvista
que pinte el fiel retrato
del desnudo alegato,

ahora que lo pienso
que lustre mis zapatos
y que vuelque en el lienzo,
con feroz desacato
mis pudores innatos,
que me regale un pato
con un graznido denso,
que me arañe don gato
con su maullido intenso
(porque si no lo mato).
Antes que un vigilante,
escojo a un atorrante,
si no es beligerante
a un vulgar toro macho,
escribano borracho
si tiene buen talante,
un domador chispeante,
que no vuelque en el tacho
su helado de pistacho,
un boxeador sin guantes,
jugador, deportista
en jardines de infantes,
lo digo sin empacho
y de un modo elegante:
prefiero un mamarracho
a un cubano/
hispano/
chicano/
Serrano/
cantante

La historia de otro sufrido hijo de su madre

2008-11-21T17:56:00.001-02:00

La historia de un sufrido hijo de puta.
Charles Bukowski-

Ya no queda tiempo para una salida plausible.
Las cosas que pudieron ser han sido fueros.
Lluvia y alaridos.
Está lloviendo la lluvia
remolinos de ideas coronadas.

Almas inmortales en primigenias cataratas
llueven su impotencia en el sudario.
Persistencia fúlgida de la mojadura sangrante.
Vendaval y oscuro torbellino.

Trapecios de poemas en el viento
inofensivos y tristes
regatean el Juicio Final.
Lluvia ácida. Lluvia de información
en la trastienda.

Diluviana lluvia presente,
presuntuosa de retóricas
que falsifica un desembarco,
rompe un pacto entre las ruinas,
como un oráculo de Delfos,
desconociéndose a sí misma
en su certitud huidiza.

Saetas desconsoladas de francotiradores
que temen siempre al más valiente,
perforan hoyos
con licencia para matar
venas de agua.

Astillas de aguaceros en bautismos al sol.
Contrastes abisales a bocajarro
de un sufrido hijo de gato
enfurruñado.

¿Quién nos estará guardando una esperanza en lágrimas?
¿Qué inapropiado testigo nos redimirá,
oh lluvia redundante,
de la espada en lidia; del artilugio en la pócima
del gladiolo achicharrado por la iliquedez
que ulcera corazones?

EL HOMBRE PRIMITIVO

2008-11-12T14:48:00.001-02:00

Me habría gustado más que apareciera un niño travieso que este cavernícola que se atreve a la Poesía en tiempos difíciles.

EL HOMBRE PRIMITIVO.

El dolor es imperativo.

Sigmund Freud.

El hombre primitivo no conoce

privilegios, majestad, soberanías,

su miedo es el aullido de las bestias,

su libertad, cautiverio de los dioses.

El hombre primitivo no fornica,

no sabe qué es robar;

codicia la belleza irrefutable,

contradice la lógica euclidiana,

ignora que en el fuego hay un secreto

de metales, neurosis y argumentos.

No analiza la vida. La contempla.

Su existencia es un puro pacer

y defenderse,

no solloza ante sus crías famélicas

ni escarmienta.

El salvaje es hostil al alegato,

al vuelo de un abrazo de paloma,

al verso del poeta dolorido.

No sabe de tabúes ni etiquetas.

No silba, no pregona,

no encarrila.

Se abastece de lluvias y raíces

y si enfrenta algún demonio

lo respeta.

A decir verdad,

a veces lo controlo,

le ordeno que se calle o se someta

a ceremonias rituales implacables

del ínclito presente manifiesto,

que se lave los dientes,

que peine su angustiosa cabellera,

que olvide sus memorias de inconsciencia,

que se calme, se excite o se comporte,

que acepte que es mortal en apariencia,

que sea responsable de sus actos,

que firme rendición con los engaños,

que asista a funerales

y que mienta.

El hombre primitivo se acobarda.

No entiende mis idiomas ni discursos.

El dictamen del juez de infantil actitud

lo desconcierta.

Es hijo de mi padre y de mi madre.

Está dentro de mí: es Lucía Angélica

pugnando por salir de su escondite,

caníbal, antropófaga, incompleta.

Agazapado en las vísceras, los nervios,

en las cuerdas vocales sin creencias.

Lo injusto de morir no nos perturba.

Su tendencia a escapar nos desespera.

Hoy en mi país salió un fallo plenario tristísimo (el poema lo escribí anoche):

Todos los delitos son excarcelables. Aún los que superen los OCHO AÑOS de prisión.

Amigos míos:

No se acerquen por Argentina. Los ultimará una bruja o la guachita del tango, inconsolablemente uruguayita y maga o algún hombre con licencia para matar y rango de funcionario del Estado.

Suma de poderes públicos para los tiranos. Fin de las democracias populares.

Nombramiento de Maradona y el Narcotráfico colombiano sin legalizar y montañas de dinero que no pagará impuestos para ejercer el blanqueo en lavadoras de EEUU.

Armas ilegales para los menores de 18 años, inimputables y sin registro de criminalidad. Necesitan ejército.

Liberación de los delincuentes y homicidas por orden de Jueces adictos. Faltaban instructores.

Propagación del SIDA (los presos recluidos en cárceles peligrosas padecen la enfermedad en un 90% de los casos).

Merma de la educación (el plan masónico de Pepe y Mario Carretero se aplicó en nuestra tierra pese al rotundo fracaso español).

Fundamentalismo religioso para exterminios genocidas en el planeta.

Saqueos patrimoniales y culturales a las personas de bien.

Barbarie e injusticias.

Y lo peor de todo:

Seguirán sonando canciones de Arjona, Soda Stéreo, Diego Torres, Calamaro, Julieta Venegas y Luis Miguel en todas las radios argentinas y las mujeres seguiremos viendo partidos de fútbol insportables, programas de juegos de azar truchos, culos de señoritas botineras en prime time y a los travestis dando clases de seducción y erotismo y casándose de blanco como vírgenes puras del orgullo gay a cualquier hora del día o de la noche.

Socorro.

No hace falta mencionar a los culpables. Sabemos sus nombres, sus apellidos, sus móviles y coartadas, sus fines sin principios y su vulgaridad hecha canción en la voz de los niños pastores de occidente.

EL DOLOR DE UNA MADRE ( Un poema de Lucía Angélica FOLINO)

2008-11-12T12:58:00.000-02:00

EL SUPLICIO DE TÁNTALO por Francisco de GOYA.

Desnudo sublime de Modigliani.

"El escándalo, en nuestros días, no consiste en atentar contra los valores morales sino contra el principio de realidad." Jean Baudrillard

EL DOLOR DE UNA MADRE.

Desnuda y expoliada, indefectible

al suplicio de Tántalo, modélica

visión especulada, de una angélica

figura en carne mélica y flexible,

no declina ante el ojo irreductible

del artista voraz de alma famélica,

que emprende con pincel la maquiavélica

liviandad del visor inconfundible.

Patrocinan los reyes y amenazan

la omnímoda lujuria con apaños.

Se desmaya en los brazos ancestrales

de inciviles pasiones que atenazan

el amor que pervive entre aledaños,

la madre de las muertes no virtuales.

PROPUESTAS.

2008-11-05T10:34:00.000-02:00

16 de julio de 2007
PROPUESTAS.

(Para Ómphale de Lydia) detalle obra de Johann Heinrich Tischbein

Fundar regias dinastías.
Encontrar la luz que se nos niega.
Abolir los secretos sin espada.
Vestir la piel del León de Nemea.
Intentar cambiar las leyes naturales.

Poder.
No poder.
Poder.

Atravesar la dimensión de los ciclones de infierno
sin muerte ni castigo.

Barajar y dar de nuevo.

2008-10-25T02:00:00.000-02:00

LA NOCHE DE LOS TIEMPOS.

Llegó la noche de los tiempos.
Comenzó la cuenta regresiva.
Es hora de rezar y hacerse cruces.
El vientre agujereado lo desea,
el ojo alerta esquiva la mirada,
... pero en la calle cae
como un rocío,
una lluvia monótona y pequeña
y en las veredas astrosas
los búhos
rondan la sobremesa postergada
sin haber recibido su plato de comida.

No me abandones, amante.
Cual si fueras el idiota parroquiano del bar
que se inventa el relato dionisiaco
de una vida cicatera,
roñosa, espeluznante,
socórreme del tedio de los lunes.

La copa se ha atestado de borrascas.
Abate un rayo la acera que blasfema.
Un orquestado ejército de sombras
invade la cama virgen con horror
cuando duerme la ebriedad de los tapires.
Baile de la caracola y el gusano,
en el mes de diciembre del 2001.
El agua de las nubes es el llanto
del mono que no aprende ni escarmienta.
Pesebres, truenos, lamparillas,
negocios vanamente decorados,
muñecos gordinflones
con vagas inquietudes futboleras,
pinos enanos y cacerolas de aluminio
que ya no volverán a sentir
el peso de la ceniza en su espalda.

Se compra con monedas fariseas
una ardua devoción con rodillas maltratadas.
Se acomodan las pálidas estrofas
sin ganas de gozar
como asexuados presidiarios
en la implacable falta de poesía
de otra Navidad que se acerca
y nos encuentra solos y mudos,
siete años después de la esperanza.

Lu.

LO DURO Y LO BLANDO.

2008-10-05T00:49:00.000-03:00

Lo duro y lo blando.

//
¿duro o blando?

¿blando o duro? //

duro / duro /

de durar /

blando / blando…

como el agua blanda

de naranjo en flor /

naranjo en fruto /

naranjo en el color

de la naranjada /

naranja /

hada /

gracias / de nada /

blando /

entonces, como hablando /

y duro de oro /

oro de orar:

rezar / abogar / exhortar /

me ablando /

blando como blanco /

duro como piel dura /

nada dura /

mejor blando /

blandura /

la blandura dura /

dura y dura como una pila

de Duracell /

cell: célula / celda /

cell: ser una célula en prisión /

¿dura o blanda? /

ser o no ser / ésa es la cuestión /

cuestión que perdura /

y ablanda a-blonda /

como rubia blondinense /

tengo un blondo hondo /

que es naranja /

color y complementario /

del azul del cielo /

del azul del mar /

mar de martes /

de miércoles de gris ceniza /

mas sin ceniza /

ni Cenicienta /

ni Rey / ni mar / ni duro /

ni opaco /

ni suplementario

del ángulo complementario /

con blanda ceniza del tiempo /

del tiempo y del horario /

del oscuro escenario

del diario vivir //

¿blando o duro?

duro ablando /

los tiempos son duros /

los tientos son blancos //

hay que elegir el color de la tiza

del tiempo / que atiza

su textura / su tersura /

su arco iris de bravura /

a ultranza /

con cuerpo y mente /

duramente /

mentalmente hablando/

sin detener el reloj /

entrando en su grieta blanda

e infinita-mente blonda /

de un blando blanco a su lado /

iluminado por grises naranjos

y con negros matices azulinos /

para que todos sean felices

y coman perdices /

echando raíces /

sin perder la vida

en las opciones de la vida /

para acceder sin prisa y sin tardanza /

al misterio blando de Dios.

UN POEMA LÍRICO

2008-07-23T02:12:00.001-03:00

Un poema lírico de Angélico.

“Nosotros para llegar a la Verdad preferimos los caminos tortuosos” Nietzsche.

Los secretos dejaron de ser ocultos
el día que tu voz
los descubrió al Universo.

Nosotros,
los herméticos varones de este mundo
portábamos la antorcha olímpica
para que tú llegases
y nos rebelases
el misterio de los dioses
o del Dios, que es único
e inimitable,
según tu ciencia
y se encarna por designio y providencia
en el humano cuerpo
o en el animal profético.

Las naves que van al mar
recorrían campos secos.
Vimos asomar la luna
y la veneramos en sus recorridos.
Te llamamos Jimena
por ser ninfa
te llamamos Lucía
por ser luz,
te llamamos Angélica
por bajar desde los cielo
con tu danza jovial
y exuberante.
Te llamamos Mujer
como única onomatopeya
de tu nombre.

Vulcano te gestó
en las concavidades del Etna.
Vienes del fondo de la Tierra
y los Hados te perfuman.
Convives con Abraham
en los infiernos terrenales
y manas como la sangre de las venas
del Stromboli y sus nobles brujas,
incapaz de todos los pecados.

Hemos coronado con laureles
los brunos cabellos argentinos
de tu raza ciclópea.
El 12 de febrero nos preparábamos
para inmolar a Fauno.
Te opusiste a su muerte,
a la muerte del hombre o del cabrito.
Tus senos son dos cabritos
canta el Cantar de los Cantares.
Te daba mucha pena el paralelo.
Te presentía la santidad
de los poetas bíblicos.
Tú, coloreaste las sombras
de la mansión de Plutón
y echaste a los dados
las riquezas materiales.

Ten piedad de nosotros,
espumosa.
Quisimos protegerte de los vientos malignos
encubriéndote.
Ignorantes de que el momento
de la revelación había llegado
para quedarse
te herimos con mentiras y promesas.

Los continentes agobiados
por el peso de las gentes
no toleraban tu nacimiento.
Eso creíamos.
Pero tú apareces
hasta en la copa del vino religioso
y del pagano licor
que guarda el ánfora sabina.
El resto lo ha escrito Horacio:
“Dejar al arbitrio de los dioses”
cuando amainen los ruidos y las pestes.
Montescos y Capuletos,
aliados y enemigos unidos
en una barcarola
te aclamarán.

Perdona a trotskistas y emperadores
con sus carros triunfales,
empujados por esclavos.
Cierra los ojos a estos odios mortales.
Perdónalos.
Perdona nuestra ignorancia.
No supimos ver la norma imperativa
en que el silencio nos susurraba
en nuestras orejas
melodiosas canciones de apertura.

Permítenos olvidar las reglas superfluas;
acallar los deseos inmaduros
del vate dionisiaco.
Súbenos a tu reino de austeridad
y simpleza.
Hemos dilapidado tu Sabiduría.
para procrear hijos despreciables
que Tú detestas:
Putas y coimeros,
Asesinos y mártires del linchamiento.

Por no querer ser mito eres la prueba,
la exacta prueba inexcusable
de Dios,
de nuestro arbitrio en libertad,
de nuestra trascendencia.

Hemos derrochado tus fulgores.
Hemos colgado el sambenito
a imbéciles criaturas
vulgares y silvestres,
que fueran opacos esbozos
de tu linaje redentor.

Así supimos de nuestra debilidad
contra el designio divino:
La inspiración en lengua
instintiva y monacal,
de oruga a mariposa.

La muerte es un potente erizo subterráneo,
nos has dicho.
Verdad es.
Pues, tiene púas
y recorre el camino
furtivo del milagro
que se esparce con tu paz.

¿Cómo no reaccionaste
ante tamaña adversidad
incoada por acciones dolosamente
tremebundas?

La chispa de tu astrología
te salvó la vida y la consumió

nuestras hogueras de mediocres.

Salva ahora nuestra vida y nuestra fe.
y la de los sucesivos que vendrán
a cobijarse en nuestro espíritu,
contra doctos y profanos
con sus decadentes gobiernos subvertidos,
que acopiaron las divisas
en Bancos que no existen,
y acabarán arruinados por las infamias
que cometieron en tu contra,
y nosotros,
nosotros, los flameadores de tu blasón,
lo hemos consentido
como si fuéramos apenas
yuyos de la carretera y
espectadores de un teatro
que nos holgaba por el orillo.

Transmuta nuestra ceguera
con valor, perseverancia..
Danos tu llave
para poder cruzar esa frontera
hacia la Gloria y la Grandeza.
Nos llevas varias millas de ventaja.
Tú, que posees la fórmula sagrada
de la alquimia:
Haznos héroes, testigos y devotos.
No simples acólitos de un Iglesia
perecedera.
Echa tu red al mar,
que los peces están esperando tu captura
deseosos de escapar de las profundidades
umbrosas y letales.
Permite que se cumplan los tiempos
del ascenso de los neófitos
a la sabia felicidad
que impartes.

HIPÓTESIS

2008-07-13T14:19:00.000-03:00

HIPÓTESIS.

A Rocinante le gusta mucho relinchar.
Y a mí también me gusta mucho relinchar.

¡Justí-í-í-í-cia! ¡Oh, qué hermoso relincho!
The most beautiful knight of the worid.

León Felipe.

El comandante terminó asesinado en un barranco.
Nadie dijo esta boca es mía.

Pablo Neruda.
A la puta que se llevó mis poemas (CH. B.)

Supongamos:
-es una hipótesis-,
que usted hace un poema.
Pero, usted
es un despachante de Aduanas
de la plebe.

Supongamos,
-en la hipótesis-,
que llegan los corsarios,
se internan en su cueva
y se lo roban.
Le han quitado,
una música,
una idea,
un feto por nacer,
la floración de la rosa,
una herejía.

Le han sacado en un tris,
-ésta es la hipótesis-,
una ribera
donde va a dar su río de palabras,
un cordel para atar el firmamento,
un quirófano del alma,
una clepsidra en un verso
adjetivada.
Le han quitado de la boca,
en extramuros,
frases hechas, para siempre;
una biblioteca de noches despedidas,
la fe en la Humanidad
y el desconsuelo.

Supongamos que usted gestó un poema,
envuelto entre las sedas de un gusano
melancólico,
y presenció pasmado y discreto,
es una hipótesis,
como el pirata se lo vendía al vulgo,
y el vulgo, que era el suyo,
aclamaba como héroe al desgraciado.

Supongamos,
y siguen las hipótesis,
que fueran dos poemas,
Que fueran diez o doce.
O mil cincuenta.

¿Usted que haría?

No vale maldecir ni enfuruñarse,
No vale que se atasque o se resigne.
No vale calumniar en una oda.
No vale darle impronta a los muy turros.
Es una hipótesis. Pero, entonces,
¿usted que haría?

Recuerde que usted es
un triste despachante de Aduanas
de la plebe,
y un corsario le ha robado sus poemas.

Túnez y Sahara de los Atunes.

2008-07-09T14:46:00.000-03:00

Una vez se me presentó una oportunidad única para viajar a Túnez (no confundir con Sahara de los Atunes) y la dejé pasar por esas cosas que tiene la vida. Seguramente tomé la decisón equivocada. No me arrenpiento. Nunca me arrepiento. Si lo escribiera así:

Una vez
se me presentó
una oportunidad
única
para viajar a Túnez
(no confundir
con Sahara de los Atunes)
la dejé pasar
por esas cosas que tiene la vida.
Seguramente
tomé la decisión equivocada.
No me arrepiento.
Nunca me arrepiento.
Si lo escribiera así...
sería un poema.

LA ROSA DE DALI.

2008-07-05T11:29:00.001-03:00

Ella veía el mundo a través de sus ojos.
Fumaba un cigarrillo.
Gimoteaba la herida.
Despertaba entre sueños
rescatando improperios y salvajes miserias.
Patinaba entre pisos
de escayola y espanto
impermeable a las horas
del terror presagiado por su ausencia infinita.
El día de los Santos anunció la partida
Perdióse en la ebriedad
de soledades tercas,
de infiernos estertóreos,
a tientas de sus hombros en la jaula vacía.
El páramo es botella, cristal de negra hechura,
especular rebudio
de un jabalí que se ha ido
desvaneciendo el día en felicidades huecas.
Se cierne en la fatiga
el lagrimal reseco.
La pena prematura desemboza y jadea
en un lecho de mosto, en un gesto de sombras
por la aciaga leyenda.
El pecho se detuvo:
La rosa yacía yerma.
El vientre desolado de un amor sin sumario
agoniza en el cielo
de sangrienta mandíbula,
en la eterna escalera.

Consejo: Déjense de andar por los pasillos oficiales

2008-05-03T00:29:00.001-03:00

viernes 2 de mayo de 2008.
Publicado en http://alubiasylupines.blogspot.com

Se lo dedico a Podeti, porque siempre me hace reír con verdaderas ganas y porque seguramente, él, que tiene que "pagar su hipoteca con sacrificio", piensa lo mismo.

CONSEJO.

Déjense de andar por los pasillos oficiales
pidiendo la limosna de una beca,
un palco donde actuar, un premio, un auditorio.
Es incomprensible
que se llamen artistas los mediocres.
Ni intuición apolínea
ni Dionisio los riega,
son nenes de papá
jugando en la comedia a ser famosos,
a venderse en Europa, descarriados,
dispuestos a codearse con los reyes,
en turbios escenarios donde suenen trompetas.

Nadie puede responder qué es el arte:
si el hedor de las mieses o la vida
cumplida,
si el escudo del miedo,
si epíteto del hombre
que desgarra imprudente mansedumbre o leyendas.

Nadie puede decir qué es,
y sin embargo,
se disfraza con máscaras añejas
atadas al carro triunfal de los creyentes,
convulso
como una novia virginal en tinieblas.

¿De qué cielos vendrá, de qué planeta,
la palabra radiante,
el plasma demudado en la tela desierta?

La potencia del viento
ululante confunde
y en cenizas expande
la secreta ironía
de notas musicales.

Nos embeben los tiempos
en su larga cortesía,
y el aspirante regresa
cada vez con fe nueva,
se acomoda el zapato,
se persigna ante el monstruo,
aborta su talento y con vergüenza
agacha la tristeza.

Lu

The threat.

2008-04-26T12:08:00.000-03:00

The threat.

God:

We'll have to really thrash this one out.
I was living in hell several years
to be a happy man.

Seven days a week I faced devil’s menace.
I was turning into a threat to my people.
Surrounded by heinous drunkards,
pederasts and big cheaters,
I passed over you, my Boss.

On the altar of fame, in the Bar,
too many lies were told me about your presence.

A holy Table in a Temple or Church
gave me an unjust and criminal verdict.

So, after a time of absence
I took the best decision of all:
to give up, throwing the towel
and come back
to our filthy world
of unreligious innocents
trying to forgive the illusion
of the urban grey.

I am in Paradise, now.
Angels play with us.
I’m praying on bended knee.
Believe me, Great Father.
I am crying with joy.
I’m feeling peaceful
as a rainbow after a wetted day.

LA BANDA DE MOEBIUS

2008-04-23T22:24:00.001-03:00

LA BANDA DE MOEBIUS

La banda de Moebius.

Jean Giraud.

Las aventuras del teniente Blueberry
te esperaban a la vuelta de la calle
con una sola cara,
dibujada en infinito.
The long tomorrow era un juego de niños
donde un alien miraba curioso
mi tiempo futuro.
No sabía de tebeos ni de tinta china
hasta el día en que tu mano
me dibujó
siguiendo La ruta de Coronado.
Mecenas del
Chihuahua pearl.
¿Por qué no me dijiste
qué escondías en tu Garaje Hermético?
¿o que eras un Antihéroe
que salvaría mi universo?
Luc Beson abre puertas,
abrelatas de ciencia ficción,
en un dos por cuatro
acompasado
en caballeros medievales
de semblante mineral,
pasos de baile apremiantes,
leyendas del oeste,
ciudades y paraísos artificiales.
Tú Soluna:
Nuevo Señor de la galaxia.
Vigilante de las estrellas.
Ilustrador de alquimistas
y viajeros del tiempo.
Andrógino perfecto
de los jardines de Edena
prolíficos y copiosos
estás mirando desde tu ventana
la enredadera de mis músculos,
el nervio que me recorre
espeso,
buscando la memoria de mi alma
en la portada de un vinilo
de Jimmy Hendrix
o en un callejón sin salida
que termina en el tintero
de alguna vereda incierta.

LOS DELEZNABLES.

2008-04-16T12:14:00.000-03:00

Malviven del poder de la palabra,
acomodan sus cuerpos deleznables
al carro de la Historia.
Lo único estable pareciera ser
su magisterio docto
de nombre impronunciable,
la sátira y el vicio de ironía.
Olvidan que el camino es de los líquenes
y los musgos de tierras arrasadas
por pedregal y ralea.
El tamaño del delirio del poeta
es menos malo aun, es menos torvo,
que sus ínfulas de autores influyentes.
El hueso de la vida los corroe
con el pesimismo ilustre
de sus veinte millones de euros en la cuenta.

THERE IS A POETRY...

2008-04-03T12:16:00.001-03:00

There is a gap
in the chain link fence,
There is a fight
in pre-emptive defense.
There is a start
in the back of the offence.
There is a pillow
over the nest of decadence.
There is a tale
to make any sense.

There is a poetry of the absurd
there is bad poetry in dog’s turd
there is no poetry in rancid curd.

There is a map
illustrating the past;
there is a right
to make it last
There is a part
to stand fast..
There is a willow
weeping in the beer cask.
There is a sail
surrounding the mail mast.

There is a poetry of the absurd
there is bad poetry in dog’s turd
there is no poetry in rancid curd.

CRIMINAL DAMAGE.

2008-04-02T15:37:00.000-03:00

CRIMINAL DAMAGE.

This is my new song
on the stage, harsh wind.

I am twittering your criminal damage,
like a silly goose in briefs.

Did you mean to say hello?
I couldn’t hear it.

I’m sore at you, and disappointed,
numb with grief
fooling around in the corner,
Now, you’ll see, soft tyrant,
I need an editor in chief.

I did make love to you,
did it nicely,
sincerely did.
You left me to my fate
on the road,
with no question nor response:
yes or no.
What a chaos!
What a bind!
In spite of the fact
I survived,
changing the rules of the game
full of buffalos
under my skin
while I was scared,
yellow slime,
fleeing from your memories
to be ousted of my Times..
I ought to bid you Farewell,
as a soldier caught red-handed
in the crossfire of his war passport life.

Did you mean to say hello?
I couldn’t hear it. Bye.

THINK ABOUT...

2008-04-02T15:35:00.001-03:00

THINK ABOUT…

The blows of the World War,
The sounds of Consolation,
The heavy line of your mouth,
All the money of our nation.

The narrow alleys of the soul
The dark verb of Constellations.
The footsteps of foreign people
This karma of bad inspiration.

We aren’t smart people
if we stay alone,
You need somebody here
no longer than yearning
for answering the phone.

At least you were hurt,
with scars or bloody deepness,
don’t give up from start
we’re passengers in life
trying to solve a business,

trying to survive be abandoned,
not physically injured,
but still broken,
and stolen by painful
and perjured pundits.

We aren’t smart people
if we stay alone,
You need somebody here
no longer than yearning
for ringing the phone.

Go out and direct the movie
contact a friend right now
in an quick interview, at net,
or buy a cow.

Don’t blame me I’m the messenger
to tell you this stuff,
I don’t believe a word,
your fate is predicted like a guff.

FIRST AND FOREMOST...

2008-03-20T15:43:00.000-03:00

FIRST AND FOREMOST.

First and foremost,

write a poem.

Try to do your best.

Every morning,

not complaining.

A being thrown into the fire

is really the worst.

Catapults or tirachinas,

crumble on your side,

the scene is very frequent

when your guest house

is gloomy and it sparks.

Don’t worry about

asking for my advice.

I’ll tell you all

I instinctively know.

Life is full of surprises,

and

You are my Lord.

Liability and Happiness

are hard to describe.

Levitate in the herb-garden

of your beautiful mind.

Drug is damage

prescribed

in a garbage dump.

Intravenous Poems beat

about the bush,

commodities market

is a hot pursuit.

Believe me, nice pupil:

It’s time to be good.

Don’t worry about

asking for my advice.

I’ll tell you all

I instinctively know.

Life is full of surprises,

and

You are my Lord.

AFTERMATH

2008-03-15T17:46:00.001-02:00

AFTERMATH
To Sylvia Plath.

Life is changing hands.
Everybody is here
but "We are alone"

bellows the sky.
The world is around us.
Wake up, my dear.
Neither Insomnia nor Fur
belong to us
and there is a bright shadow
on your face
and there is a light
on your navel, so
you have reached an impasse.
The monster of your scene
is no more near by.
Your breath oozes with damp
right now.
I know you, darling,
Your aren’t a Jewish princess,
even if you are mine.
Just a middle class baby crying
that your nightmare is getting
worse than ever.
Open your eyes,
Up and down.
don’t slip,
don’t sleep
with a beautiful suicide.
Bad dreams are hectic rivers.
Forget your fears
And come.
Peer into this new verve
your old mind.
Record these words,
Sylvia
and be fine.

EXQUISITE CORPSE. Canción.

2008-03-12T11:43:00.000-02:00

Exquisite corpse
Para J.G. en el día de su fallecimiento.

A journal of letters and life
chases the pools
in Mississipi River.
want to go to Memphis see my baby again,
to answer my questions…
I am a fool on the hills,
just singing in the rain.
Dixie On My Mind

Evolution is a bonus track
Development is a dead stop enough.
Tryin' to live my love without you babe

To define a winner.
Is a hard thing,
Damages are promises
Happiness, a myth.
We can’t afford to be paralyzed.

Civilization is carrying an impact:
Hang up your ego Amelioration,
Loneliness´ so dark.

God save the Nation.
Not looking for anyone.
Wildest Commander Retires
after rankling bosses,
by Heart

A journal of letters and life
spreads our voices.
Loneliness´ so dark.

DESPONDENTLY NAKED.

2008-03-09T17:38:00.000-02:00

La adivinadora, de Edward John Poynter.

DESPONDENTLY NAKED.

Despondently naked;
blinking against the light;
declining what people are likely to lament,
the guest star is waiting for his tip.

The flourishing man desires her skin.
Suffocated under his velvet
the manhood is scrappy.
Who can guess Future
on a dividing line
of wanting and hardening?

Sugar beet,
sugar cane:
Nobody
between you and your patron saint,
Nothing
between transparency and madness.

She is really pretty.
Suddenly,
she understood Divine Providence,
Inspiration and Revolution.

A spark of Faith in human beings
is getting a divorce,
this sad night of a stone-cold summer
in a temporary drop in temperature
during a heavy season.

LA SEÑORITA MANIATADA -

2008-03-03T13:27:00.000-02:00

La señorita maniatada.
-Melancolías de Princesa.

(Para Vanesa Soledad, madre de su padre y poeta que me prestó el título y algún verso)

¡Pobre señorita maniatada!
Se encuentra en una farmacia
presa de furia,
cautivo su cuerpito
abandonado a la nave de los sueños
y milagros
reclamando su dosis de libertad.

Afuera espantapájaros
ocres y verdes
con la boca despintada
por el lápiz de la opulencia
hieden a alcohol de quemar
y fraude.

Ella sedienta de belleza
-sólo por hoy la esperanza es gratis-
no sabe que la pesadilla
acabará en ironía
de recovecos donde guardan
expedientes cosidos a mano
y cristales rotos
por balas de plomo.

La chusma tendrá de qué hablar
mirándose al ombligo.

¡Pobre señorita maniatada!

Su voz no tiene eco
igual que ella no tiene sombra
es melodìa en el lienzo
de pintores sin manos.
Su silencio echa en cara
su descontrol,
la ingenua avidez,
su ira no negociada y demoníaca.

Cualquiera puede caer en la tentación
-Maslibranosdetodomal-

En el guión de los héroes ladrones
no figurará su desmoronamiento
ni su antípoda en las cumbres de luz
porque
una farmacia es una farmacia
y con la legalidad no se jode.

ESTA CARTA REPLETA DE TRISTEZAS.

2008-02-23T21:21:00.001-02:00

Esta carta repleta de tristezas
la dejo en el umbral de tu esqueleto.
Respóndela en el paso de una nube
en volutas de humo o en mis córneas.

"Muchachos, me ha llegado esto" diles,
y búrlate a hurtadillas de los cursis,
No involucres al Dios en tus manías
de Reina de los Hados. Me avergüenza.

No te pido que emitas comentarios,
ni que apagues mi sed por tus palabras.
Simplemente que sepas que hay peligro
en el cielo de espasmo imaginario;
que hay alguien que te acecha en la espesura
de un orden sin poder ni redenciones.
Instantes que circulan por la red
de apócrifos poetas bizantinos
me mueven a escribir ciertos poemas
del pánico a la hora de la siesta.

He elegido para mí este rinconcito
sin luz pública, sin alas en la lengua,
modestia aparte, amor, yo te he elegido.
Siempre supe apreciar qué es la belleza,
oculta en listas o etiquetas negras.

Voy sumido en penumbras por mi cuarto
como último escolar sexagenario,
a punto de perder la fe en la vida
que no existe afuera de mi mundo con
la atroz idea de sentirte lejos.

Tú fotografías mis escaleras
con recetas de albura en las tertulias,
dirimes mis cuestiones de política
interna y arremetes
o enciendes mi pasión en perdigones.

Tú fundas el imperio de la espera
con esta negativa que me otorgas.
Destartalas mi inevitable angustia
con tus dedos deshechos por el fuego.

Tú estás acicalada en una tumba,
una cripta cualquiera en cementerios
que ocupan tanto espacio en los pasquines.
La muerte ha sido democratizada
por los hombres de negro.

Se mueren los amores y las novias;
se mueren los poetas y el olvido.

FLIPPER.

2008-02-19T12:02:00.001-02:00

FLIPPER

"Escribir un poema se parece a un orgasmo"
Ángel González.

Escribir un poema
es como competir en el flipper.
Con frenesí de jugador,
que la bola no se caiga por el agujero.

Con un leve movimiento de caderas
que sinuosamente
dibujan un ocho.

Es casi (se parece)
una danza árabe.
Abajo.
Arriba.
Costado
Costado.
Las manos vuelan,
dibujan
se transmutan en palomas
caen al vacío.

El cuerpo vibra
al son de la música
que silba en nuestra mente
y solo nosotros percibimos.

Es más que un orgasmo,
Son dos, tres, cuatro orgasmos
en la misma página desnuda.
Espasmódico, violento,
sensual.

El poeta, no siente el frío
ni el calor,
lo describe.
Recorta en frases su infinito
caos universal
que espera ver la luz,
tras la mancha de letras oscuras
sobre el papel en blanco.

Escribir es la repetición
de antiguas ceremonias
con piadosa ingenuidad.

Un rito,
Un grito.
Un refrito.
Un bendito
plagio.
Una falsificación anodina.
Una acción trivial
que convertimos en sagrada
por equivocación,
por necesidad arrogante,
por devastar la
falta de crédito
cuando se acaben las fichas
que nos permitan
seguir pasando el rato
con felicidad de opulencia
en el flipper.

RIO LU.

2008-02-19T11:59:00.001-02:00

RÍO LU.

Acta est fabula.
Frase atribuida a Augusto en su lecho de muerte.

Amante y amado
en perpetua connivencia;
gozosa connivencia sufriente
y pueril.

Pliegues del dueto de canarios populares.
Suspiros locuaces del yelmo refractario
desmenuzando efervescencias gestuales.

La guadaña fue una hoguera
a rostro abierto.

Juderías de tóxica ebriedad
atruenan:
“Acta est fabula”
y se acabó el arcano.

Todavía quedan folios por numerar.
Pase con su espira el siguiente embrollador,
a ramonear ausencias
sobre las riberas
del atávico Río de Lu Ya.

CUANDO MIS POEMAS GANEN PREMIOS.

2008-02-19T11:11:00.000-02:00

Cuando ganen premios poemas como los míos
ya estaré escribiendo otras cositas.
El asombro de lo inquieto
es el núcleo mollar de las palabras.

De cara al futuro:
incordiar,
punzar,
revolver en el estiércol,
hacer nacer el pájaro cantor
de un soplido en el barro.

Imputar al culpable de tópicos comunes,
condonando su afán de lucimiento.
Zamarrear las carcomas medievales.
El alarido de lo inútil
zigzaguea
condición y paradigma.

El poeta desentona.
¿Para qué afinar el instrumento
con la vulgaridad perfecta?
La peripecia está dada en la negrura.

¿Seré la llave que acceda
al portal del paraíso
a mansalva de golpes
de pseudo intelectuales?

Alterar
a señoras con miriñaque de pilates.
Oprimir
sus velillos de tufo en las retinas
hasta que salga el pus
y se vea el cielo.

Demoler
a hombres necios que acusáis
a la mujer sin razón,
a drug queens y a meretrices.
Ser poeta con garrote vil en las entrañas
del piojo despeinado.

No.
Cuando mis poemas ganen premios
el mundo será liquidez
de hielos derretidos
y el sol alumbrará horizontes
de lejanos afelios del planeta.

Tendremos que exprimirnos la sangre
y devirtuarnos.
Roer los picaportes oficiales
conduce hacia el aplauso del fracaso.
¿La lima irá puliéndonos las garras,
afinando el desdén, los corazones?

No sabemos qué habrá en el alter latus
pero iremos, amigos,
todos juntos.

Ustedes quédense con sus petates
haciendo pases como si...,
con trampas de astronautas marineros.

A mí dénme la biro, los papeles,
mi taza de café,
una medialuna
y déjenme vivir en esta inercia
de desidia.

Si mejoro un poquito
(me lo han aconsejado)
puede que me parezca
al escarmiento
de la vana soberbia del artista;
me olvide de mi voz y de mi sino
y en el avión al éxito
encantada
se desplome mi alegría,
cayendo al precipicio del vacío,
en un paracaídas que no se abre.

MAPA CONCEPTUAL PARA HACER POESÍA.

2008-02-04T17:16:00.000-02:00

MAPA CONCEPTUAL PARA HACER POESÍA.

Elija palabras adecuadas.
La sonoridad poética
es ineludible:
Si está demasiado cansado
puede optar por colores,
que no sean ni primarios
ni secundarios:
púrpura, lima, topacio,
siena o cobalto, por ejemplo,
y olores tenues,
graduales,
rescatados de la memoria.
A veces, la sinestesia,
la metonimia, ayudan.
Tampoco es cuestión
de andar diciendo que
lo que todo lo que huele sabe
y lo que se oye se mira.
No abuse.
Déjese de retóricas.
No olvide la cadencia y el ritmo.
Basta la salud,
diría mi abuela.
No mencione cielos estrellados,
caracolas,
gregario y sagrado,
besos, uvas, racimos,
pobreza o caderas.
-puede usarse entrepierna
pero nunca muslos-
si se quiere evitar la tentación de
copiar las odas ya escritas.
Trate de ser original
aunque nunca lo logremos
porque no nos es dado merecerlo.
Corazón, viento, noche
-conviene que sean marinos-
no pueden faltan a los poetas
noveles o Nóbeles.
¡Que manía!
En lo sucesivo,
apártese de ellos,
desestime los relatos
existenciales,
deje en paz a la luna
y haga el favor
de encender el televisor
una vez que termina
su poema.
Vea las imágenes del noticiero,
los arreglados juegos de azar
y los dramáticos problemas
pasionales de la protagonista
del culebrón,
también llamado "la novela"
mientras que durante la tanda
la persona más bella
le dicta
que marca de cerveza
le devolverá
los juegos de roles de
la edad perdida.
Verá orgulloso
como al día siguiente
de visitar la Casa del Gran Hermano
le salen versos peores.
Se sentirá avergonzado
y aniquilará su ego soberbio.
Destruya su obra.

Y no hay nada que estimule más
a los entusiastas
que darse cuenta
(advertir, precisar,
fijarse,
comprobar
u otros sinónimos similares
que se le irán ocurriendo),
que la buena poesía
no es cosa de menores;
no admite ligerezas
ni espera señales del Infierno.

Verá, mi amigo,
que tendrá que ponerse
a trabajar de lo lindo.

Posdata:
Nótese la pequeña trampa
que acabo de hacer.
Cuando se invoca a Lucifer
alguien leerá dos veces
el poema
-el perplejo titánico del Tártaro-
antes de tirar los papeles
a la basura o cerrar el libro
para ir a alquilar un video de acción;
y con esto ya fastidiaremos
bastante a nuestros
lectores ocasionales
de versos afeminados,
que esperaban regocijarse
diciendo que la poesía
es aburrida
y está pasada de moda.

CONSEJO SOBRE ESCRITURA.

2008-02-04T16:52:00.000-02:00

CONSEJO SOBRE ESCRITURA PARA LUCA.

“Yo no quiero guita. Yo quiero a mis amigos y a la gente”
Luca.

Y salpicá sangre caliente.
Eyaculá sobre los rostros.
Tocálos.
Que pueda olerse tu vómito en la acera,
estremecerse la mirada luctuosa
del francotirador descamisado.
Sé el mejor ajedrecista de palabras.
Contá tu hagiografía
montado en un plumero.
La libertad está en tu mente,
cortapisa, hato, martillo.
La libertad no es mentira,
zigzaguea acribillada,
sobrevive vapuleada.
Descorré el velo del miedo.
Adulterá los vinos malos.
Socorréme. Descarnáme
con letra impresa o contando
lo que supe y he olvidado.
Escribí como si fueras
monstruo, adonis o murciélago.
Los murciélagos son ciegos
con radar en la penumbra
(como Milton, como Borges),
que tienen sectas y aguantan
otro Informe para ciegos.
¿La vida? La vida pasa;
escrita o hablada pasa.
En cien años será historia
antigua o contemporánea.
En mil años, teogonía;
pero hay que escribir con ganas
como si hubieren marcianos
espiando en sobremesa
después de cenar cadáveres.
Vas a escribir lo que quede
para nadie o para nunca.
No se escribe para uno;
porque hace bien.
Se lo hace porque atraganta
el dolor abisal de la partida.
No te vayas sin obra en tus espaldas
para el que pueda leerlo,
el que abra sus alas vírgenes,
si es que hay Tiempo,
y hay papeles y libros
o bolígrafos o máquinas,
que aunque tengan mil cerebros en un chip
son cajas bobas,
almas en pena en un gris pasadizo.
Sé lúcido
por placer, por deber y por destino.
No te disfraces de ebrio,
-serà mejor estar dormido, drogado o muerto-.
El dinero está sobado.
Manoseada mercadería rancia.
No busques su mediocridad.
El prestigio, sí, eso buscálo.
Afilá las pezuñas, te lo ruego.
Perseguílo por las buhardillas,
hasta en el barro, debajo de las piedras.
Rascálo.
Donde hay genio no hay talento.
Si no tienen talento, arre la injuria
para aquellos que lo compren.
No pidas un consejo de escritura.
No podremos dártelo. Nos excede.
Cualquier declaración es cuenta nula.
Solo puedo brindarte mi experiencia:
La próxima vez, mordélos.
Mordélos, Lu, mordélos.

---

EL POEMA DE AYER EN MI BLOG:

Imagen de tapa de:

Un ciego guiando a otro ciego, de Carlos Polimeni.

CONSEJO SOBRE ESCRITURA PARA LUCÍA.

“Yo no quiero guita. Yo quiero a mis amigos y a la gente” Luca.

Y salpicá sangre caliente,
Eyaculá sobre los rostros.
Tocálos.
Que pueda olerse tu vómito en la acera,
estremecerse la mirada luctuosa
del francotirador descamisado.
Sé como el mejor ajedrecista de palabras.
Contá tu hagiografía montada en un plumero.
La libertad está en tu mente,
cortapisa,
hato,
martillo.
La libertad no es mentira,
zigzaguea acribillada,
sobrevive vapuleada.
Descorré
el velo del miedo.
Adulterá
los vinos malos.
Socorréme.
Descarnáme
con letra impresa o contando
lo que supe y he olvidado.
Escribí como si fueras
monstruo,
adonis o murciélago.
Los murciélagos son ciegos
con radar en la penumbra
(como Milton, como Borges),
que tienen sectas y aguantan
otro Informe para ciegos.
¿La vida?
La vida pasa;
escrita o hablada pasa.
En cien años será historia
antigua o contemporánea.
En mil años, teogonía;
pero hay que escribir con ganas
como si hubieren marcianos
espiando en sobremesa
después de cenar cadáveres.
Vas a escribir lo que quede
para nadie o para nunca.
No se escribe para uno;
porque hace bien.
Se lo hace
porque atraganta
el dolor abisal de la partida.
No te vayas sin obra en tus espaldas
para el que pueda leerte,
el que abra sus alas vírgenes,
si es que hay Tiempo,
y hay papeles
y libros
o bolígrafos
o máquinas,
que aunque tengan mil cerebros en un chip
son cajas bobas,
almas en pena en un gris pasadizo.
Sé lúcido
por placer,
por deber
y por destino.
No te disfraces de ebrio,
-es mejor
estar dormido, drogado o muerto-.
El dinero está sobado.
Manoseada mercadería rancia.
No busques su mediocridad.
El prestigio, sí,
eso buscálo.
Afilá las pezuñas,
te lo ruego.
Perseguílo por las buhardillas,
hasta en el barro,
debajo de las piedras
rascálo.
Donde hay genio no hay talento.
Si no tienen talento, ¡arre! la injuria
para aquellos que lo compren.
No pidas un consejo de escritura.
No podremos dártelo.
Nos excede.
Cualquier declaración es cuenta nula.
Solo puedo brindarte mi experiencia:
La próxima vez,
mordélos.
Mordélos, Lu,
mordélos.

PORQUE

2008-01-29T11:44:00.000-02:00

"Il peggio è già passato."
Eugenio Montale.

Porque
creía que la Poesía
había sido escrita por Otros,
antes y mejor.

Porque
no confiaba en mis instintos
ni en mis premoniciones.

Por la futileza
o quizás,
por la necesidad majadera
de tener una casa abarrotada
por un puñado de vicios,
o un trabajo estable y exitoso,
no escribí en su tiempo
una oración al alba.

Me acurrucaba en mi sábana
irónica y esplendente.

Diezmado mi cerebro
en las vaguedades del mediodía
solo atinaba a huir de la Creación
y a despreciarla.

Pero,
una vez me miré en el espejo
y descubrí
-lo que todos sabían-
que la ausencia de juventud
era irreversible a los años
y venía a instalarse en mi rostro,
fatigada.

Porque
hipótesis y endecasílabos
relucen más intensamente
en la libertad austral
de una pluma tecnológica.

Porque
uno puede enamorarse
dos, tres veces en la vida,
sin novedad en el frente,
y seguir esperando la bengala
que estalle dentro del cuerpo,
que con sueltos cabellos jadea ante
los mitos de placeres de la vida,
y tener el raro privilegio
de encontrar la advocación
de avistarnos como vivientes existencias.

Porque
la fe de l´altra morte
nos deja en el umbral de la vereda
sin piedad ni vademecum

y nuestra voz nos sirve como símbolo
de haber habitado este planeta
para amarlo y dejar obra.

Por todo eso.
Por decir algo.

LOS OSCUROS PEONES DEL REY

2008-01-18T13:49:00.000-02:00

Sergio Sorrentino- Tabula rasa.

viernes 18 de enero de 2008
LOS OSCUROS PEONES DEL REY

Sergio Sorrentino- Tabula rasa.

Estoy harto de holocaustos de carneros
y de la grasa de animales cebados
no quiero más sangre
de toros, corderos y chivos.

Primera visión de Isaías.
Oráculos

LOS OSCUROS PEONES DEL REY.

I-

Cuando
desampara el deseo a los peones,
la cuerda que tensa la guitarra del Rey
se rasga

y enmohece la lírica del sordo y compañía,

cuando
se alzan en ejércitos de furia,
perdiendo los papeles en el toque de diana,

cuando el pozo de lobos de la guerra
simula un bache do esconder carneros

y el magrib y la aurora se confunden
en un horizonte nebuloso
en sombras,

llegan los tiempos del oráculo:
vencerán
los oscuros,
aquellos que ni rastro dejan en la arena,
los tímidos,
los hombres y mujeres de su Alteza y Señoría;

esa peonada jornalera,
harta de holocaustos
nutridos de la humana piel
de los pequeños hermanos,
renegará del Pentágono y sus órbitas terrestres,
y les dará venganza por mano propia.

Construyamos juntos el pesebre
en el Rayo Azul de sus embustes y caprichos

LA LUCHA.

2008-01-18T12:47:00.000-02:00

LA LUCHA.

Dentro de usted hay dos mujeres.
La que yo imagino
y la que su carne promete.

Dos mujeres y una víctima:
yo mismo, el observador.

En sus túmulos luminosos
aparece la voraz,
la inalcanzable,
la que muestra su voluptuosa sensibilidad,
a pecho abierto.

Esa mujer me agobia,
me repele y me asusta,
pero le confieso: es la que amo.

La otra mujer es oscura.
Su cuerpo está esculpido en madera rústica.
Es torpe, aburrida, doméstica,
carente de femeninas formas
y fastidiosamente mojigata.
Lo diré sin pudor: también la amo.

Su lucha sáfica es la mía.
Soy todos los hombres
-compréndame, señora-
no hay quien nos entienda
y no puedo ayudarla a matar a ninguna.

HILOS SUELTOS.

2008-01-18T12:46:00.001-02:00

HILOS SUELTOS.

La parturienta dio a luz un bebé:
La inocencia de los pobres.

Otro que se caerá del catre.
El diario le dibuja en la cara
el vértigo que es la Historia.

Traición: Nombre del zoon politikon.

Son muchos los que comen sin hambre.

No te tires desde la cima de la montaña
para encontrar un milagroso paracaídas.
Òleos del surrealismo te desesperan.

Habrá que desmelenarse.
Desbocarse.
Encabritarse
Embravecerse.

Un diálogo en la esperanza:
Esa virtud de malvivientes.

Donde quiera que haya un artista,
besugos en el destierro de Los Miserables.

Mutaciones propias de la vida.
Vidas imaginarias de Schowb.
Vidas paralelas de Plutarco.
Vidas de Novelas ejemplares.
Apariencia de vidas.
¿y si, después de tanto por cuanto,
también la vida fuera una novela?

La duda
camina por la cruzada
de niños desdichados
que hurgarán en la basura
y no saciarán su sed de arquetipos
en la ciudad que ruge
sus nombres de pila
en la filología del viento.

SEMANA IZQUIERDA.

2008-01-18T12:44:00.002-02:00

SEMANA IZQUIERDA.

Amaneció con sueño mi timón izquierdo.
Tendrán que esperarme
siete días,
los profanos vestidos,
los íntimos perfumes,
el catálogo de la agencia de viajes.

Esta semana será:
palazo y derrotero por los sindicatos,
escombros, sable y bayoneta.
Sonarse la nariz sin quitarse los mocos.

La vida es esa ambivalencia
donde icono y elemento se confunden
y se expulsan.

Menos mal,
que la llevamos puesta
y bien entrenada.

CUANDO TE SENTÍS SOLO.

2008-01-18T12:44:00.001-02:00

CUANDO TE SENTÍS SOLO.

Te voy a pedir un favor de amigo: ¿me puedes escribir un poema para cuando me sienta solo?

Cuando te sentís solo
no hay consuelo alguno.

Escuchás música y eso te pone peor.
Tus amigos están jodiendo
con mujeres hermosas
y vos no tenés otra compañía
que tu soledad despiadada.

Acaso pensaste en ella
y el cigarro se transformó en leño ardiente.
Recordar no es vivir.
Es un sinvivir que te agota
en soledad,
y no hay libro ni programa
que pueda quitarte la amargura.

Viejo, tu tiempo pasó.
No seas cobarde
y dejá de hacer el pendejo idealista.

Anoche te vi en un concierto de rock.
Llevabas las marcas de tu aislamiento
en el calzoncillo
(como un adolescente
que muestra su ropa interior
porque todavía no se construyó uno
de verdad).

Al día siguiente,
volviendo al trabajo calmarás tu ansiedad
de noches muertas.
Cambiaste de adicción.
No dejaste las drogas:
ellas te dejaron a vos,
te escupieron la miserabilidad
del paso de los años,
tu fragilidad ya no puede aguantar
una raya más
al mejor postor.

Ahora tenés mucho
mucho dinero,
legalmente ganado.
Te llaman por teléfono
todos los días
chicas que harían mover la tierra
a un pibe con la mitad de tus años,
jovencitas con abruptas curvas de gimnasio
y hoteles de alojamiento
transitorio
Tan transitorio como la vida misma.

La historia se repite:
Cuando eras un crío
te gustaba acostarte
con las minitas que le sacaban
a los viejos poderosos
babas, suspiros y lujos
que vos soñabas.
“Una vida digna” querías
y al fin la tenés ahí,
al alcance de la mano,
como en las películas pornográficas
que veías a solas,
cada vez que la angustia
te secaba la garganta.

Adicto al trabajo
y a las mentiras manoseadas,
nunca reflexionaste seriamente:
No estás solo.
Somos solos.
No tenemos cuerda que nos ate a la yunta.

¿Cómo te bancarás el infierno
si no podés con este cielo real,
con un sol que dora el corazón
de los que pueden verlo?

Lo malo de la felicidad
es que la gente como vos
nunca se da cuenta de que la tiene
y añora las pasadas hipocresías,
pecaminosas hipocresías,
fraudulentas y mercenarias hipocresías.

Te estaba diciendo:
Recordar no es vivir.
Es un desvivir que te agota
en soledad,
y no hay libro ni programa
que pueda quitarte la amargura.

Aunque, ¿vos pensás realmente que estás solo?
¿O no es más que otra mueca
de un capuchón blando,
de un cerebro quemado
que purifica su fracaso
y sufre de alergias cansadas,
echándole la culpa a la humedad
insoportable
de estos Buenos y malos Aires?

¡¡¡MINGA!!!

2008-01-18T12:42:00.002-02:00

¡¡¡ MINGA !!!

Te prometen el moro
el oro, ya sabemos,
es de ellos.
Te muestran la Quimera
y te quitan el caballo alado.

Cada día
los muchachos de la Hacienda
dibujan los pizarrones
con números innumerables,
con números numerosos
de numeralidad.

Y vos los estás viendo,
mientras tus músculos se pudren
con el mal hábito de los trabajos manuales.
No, no estaba en los manuales:
¿cómo vencer la escoria enredada
de esos apellidos con nombre de calle
o tal vez,
contrariamente,
con calles de patricios y morenos,
puro apellido, que les sobra,
y no te dejan pasar por la puerta de entrada
no sea cosa que
el umbral se acostumbre
al tufo de los pobres.

Te prometen la libertad
y te venden cápsulas de colores
para ser libre:
Libre y sano.
Libre y flaco.
Libre y bello.
Libre y esclavo.

Te prometen la vida.
¿Y qué te dan?
Minga.
Te dan la primera muerte de tu existencia
en el hormiguero que emerge
del lodo de la Historia.

2008-01-18T12:42:00.001-02:00

RENACUAJOS.
-güillegüilles-

Triste sino de pena capital;
decadencia del hastío.
A la deriva, sus salarios apisonados
degüellan las ajenas aguamieles.

Renacuajos.

El pavo real es una sombra
que vigila al caminante
y no está solo en su híbrida vergüenza.

Son cientos, son miles, son millones.
La Uno y la Dos, la Federal y la Privada:
¡alinearse!
CIA, KGB, SCOTLAND YARD, FBI:
¡engreírse!
Los milicos, la pesquisa, el Mossad y los buchones,
la SIDE, los burgueses catatónicos
juramentados
y el garfio de los criminales
que aspiran a ser libres como hombres.

La legión de los que venden su alma al diablo
no tiene límites.

Se acostumbran tan pronto al rango del soplón,
que hasta las prostitutas
son más honrosas
que sus trajes de grises u obscenas cucarachas.

Los espías, mienten, bifurcan,
abochornan y confunden.

¿Ignoran que trabajan para pocos?
(Son doce los Caballeros de la Mesa Redonda
que adiestran las leyes de la Muerte)

Hay una zona oculta y prohibida
de la que no conviene hablar.
Mas, no hablar no es callarse
sino todo lo contrario
que es lo mismo que decirlo bien alto
señalando a los enanos
del grifo apolillado
por la delación sin escrúpulos,
con sus perros teléfonos móviles,
sus fotocopias,
sus ratones y teclados asiduos
de jeroglíficos marciales.

Por el lado que busquemos,
hallarás el fraude,
la ignominia,
la denuncia falaz,
el desencanto de sus cobardías enmascaradas.

¡Qué impaciencia
por verlos reptar en el fracaso!

Se presiente la liturgia del instante,
en el que otro guardia,
otro espía más hambriento y feroz,
o simplemente más joven,
les dará en el culo la patada
que será su última reliquia
por miedo al avispero.

MUJER CON MEGÁFONO.

2008-01-18T12:41:00.002-02:00

MUJER CON MEGÁFONO.

Al Gran Tiranosaurius Rex.

Últimos días de marzo del 2006.

“...quisiéramos saber qué piensa

esa chica inmóvil trepada a un ceibo.

¿Estará arboreciendo?...·

Silvina Ocampo.

No sé si debiera contarlo.

En la tarde, casi noche,

ella, la mujer funambulesca

inaugura este cuento

huérfano de fobias y cólera

y se pronuncia:

El teatro abovedado acaba de morir.

De la víscera galopera de una mujer furtiva

nace un dragón ontológico,

se transforma en culebra purulenta,

envuelve aquel cuello, tres veces,

y escupe filamentos de plasma y fuego.

Ruptura definitiva de arte y pavimento

en la costra untuosa de la Avenida Corrientes.

Las columnas tiemblan por el estrépito.

Se agitan las hormigas de la acera.

Las apócrifas estrellas del cielo del Ópera

escapan

y cruzan la calle

en busca de malos agüeros,

martillando con penachos

la incipiente madrugada.

Los policías uniformados,

vestidos como crueles civiles,

reprimen y golpean con violenta ferocidad.

Tras las horas,

muellemente,

la voz de la mujer se aquieta.

El castor flota en el aire.

La víbora desanudándose se repliega

y vuelve a acurrucarse

en la región abdominal.

El teatro ha perecido.

Derrotada cae su legendaria máscara.

Los ciempiés de la noche lo velan en silencio.

Ministros y funcionarios negarán los sucesos.

Desde hoy,

queda prohibido,

en cualquier rincón de la patria,

hablar de señoras con altoparlantes,

de trombas,

de estrellas partidas en dos,

de caballos desbocados,

de dragones lanzallamas en teatros muertos.

Y niegan, y reniegan con necedad.

Insisten en negar que se oye,

desde lejos,

-aunque se los vea hocicando-

que la serpiente dejó un nido de huevos

en cada foco de luz

y crecerán nuevos pichones

que espolearán viejos venablos,

porque la mujer se transformó

en tronco de árbol

y de sus insignificantes ramas

cuelgan

parapetados megáfonos vesánicos.

HAPPY NEW YEAR

2008-01-18T12:39:00.000-02:00

HAPPY NEW YEAR.

Rebuscan en la basura
las botellas descartables
que apilan prolijamente en la esquina.

No pasan hambre.

Se excitan ante el hallazgo del frasco
de un desodorante vacío
y por cinco mangos te hacen cualquier gauchada.

No pasan hambre.

Sueñan con ganar a la lotería,
aunque no puedan jugarla.
Sus moneditas van a parar
al vino en cajas de cartón
indelicado y goteante.

Pero no pasan hambre.
No llevan guantes de cirugía
porque cirujean mejor
con sus largas uñas negras.
A sus pocos dientes
el gobierno les dará esta noche
una porción de pan dulce barato
y un concierto de tango en la avenida,
que costará carísimo.

No. No pasarán hambre
ni sed.

Brindemos en nuestras casas
frescas y abundantes
elevando la copa de champaña:
“la farsa está servida”

Ellos no pasarán hambre.
Nuestras conciencias decodificadas
se pondrán en orden, tarde o temprano.

Felices fiestas.

DESPEDIDA DEFINITIVA A ÁNGEL GONZÁLEZ.

2008-01-13T18:49:00.000-02:00

Cuesta mucho conseguir en Argentina obra poética completa española, que solo se vende en algunas pocas librerías.

Agradezco a los comentaristas y lectores las inspiradas aportaciones personales, que demuestran que sus pésames no son protocolares, y los magníficos poemas de don Ângel González que han ido dejando como rastros indelebles de una pluma ejemplar, en estos días de duelo.

Y sin embargo, (mira que me lo tienes dicho) quiero compartir con ustedes estos "tercetos de pie quebrado" a nuestro admirado poeta.

DESPEDIDA DEFINITIVA A MI AMADO ÁNGEL.

A Ángel González.

Ni un santurrón comunista
ni un hidalgo acaudalado,
Ángel González

se escapó por las aristas
del odre con vino agriado
por sus males.

Ni bíblico ni profano,
paisano del boticario
del demonio,

lo han bautizado mi hermano,
los que cuentan el rosario
de Suetonio.

Tremolado, delgadillo
vecino de los ortópteros
falangistas.

Su fantasma de caudillo,
volaba en los helicópteros
anarquistas.

Verlo trocar los peones
con la vieja cerbatana
en un suspiro,

con sus ilustres canciones,
cien poemas, filigranas
del retiro,

nos pone serios y tristes
ante esta broma macabra
del invierno.

Válganos este despiste,
-palabra sobre palabra-,
posmoderno.

Deixis, Prosemas, Lecciones,
su Tratado de Urbanismo,
Áspero mundo.

La muerte con sus traiciones,
nunca oculta su eufemismo
en el Profundo.

Decimos adiós a un ángel,
a un poeta, a un amador,
a un ratoncito de islas,
a un terco conquistador,

Te decimos Adiós Ángel
a todo amor.

Ningún hombre es nada sin amistad, digo.

Su intimidad nos cautiva porque habla de nosotros, de todas las personas, de todos los silencios.

2008-01-10T21:05:00.000-02:00

NO HAY CULPABLES.

2008-01-10T14:04:00.000-02:00

Friederich Hölderin, retrato de H. K. Hiemer.

Alemania, Europa
Junto con Goethe el mayor poeta de la lengua alemana.

Biografía:
(Lauffen am Neckar, Alemania, 1770-Tubinga, id., 1843) Poeta alemán

NO HAY CULPABLES.

"...¡Ven pues! Salgamos al aire libre,
vayamos a buscar lo que es nuestro, por lejos que sea!.
Hôlderin.

Te dejaron afuera del negocio;
te quebraron los pies de un solo golpe;
ataron a tu nombre el vil escarnio;
la lengua floja con miserias varias
soltaron cual gaviotas al asfalto,
y te humillaron
por sórdida venganza.
Vanidad del indigno que se agravia
de haberse persignado ante el necrófilo
tirano que controla la piojera.
Especie degradada del absceso
que en pústula virósica se encarna.

Dos hombres del patrón tiraron tiros
directo al corazón de tu garganta.
Pobrecita, heroína sin quererlo,
sentado frente a vos, está el cobarde
que digita el malvado veredicto:
que todo siga igual,
que no hay culpables.
Reclamo por lo tuyo, porque es nuestro,
la gloria del poema me acompaña.

COMENTARIO ( A Mercedes Beroiz)

2008-01-06T14:53:00.000-02:00

COMENTARIO.

Tu armonía conspira contra la derrota
del aúrea mediocritas.
Se eleva como esos directores de orquesta
que han olvidado en el vestuario el bisoñé.

En lo sucesivo dime como es
andar por la vida como tú,
despeluznada,
luciendo la cabeza al cero.

En qué catálogo aparecen
las señoras del barrio,
con batón,
preocupadas por los cuernos
del cuñado.

No sé si te conté, paisana lejos,
que me aqueja el remordimiento
de no haber vivido el tiempo suficiente.

Tantos libros de cuentos.
La novela del hombre que buscaba
un espacio en la luz,
un intersticio,
romper aquel silencio de ser pobre,
abrir un ventanal
para escaparse,
poner cien holandesas en un díptico
y arder en la madera de los cócteles.
Daiquiri, Molotov y Margarita
en la pulsión de regias embajadas.

A mí que soy reticente sobre
si aceptar invitaciones a cenas,
por temor de no poder
devolverles la ofrenda consabida,
se me ocurren muchas cosas
cuando viajo al teclado y me enmaraño,
y acabo por decir estupideces
en la penumbra
porque el Arte es gratis.

Se me escapan los años
y el Alzheimer
seguirá haciendo estragos en mi lengua.

AUTORRETRATO I V

2008-01-04T20:59:00.000-02:00

AUTOTRRETRATO IV
A Javier Krahe.

Mi estatura es normal, mi cuerpo endeble,
mis años son los años de la vida.

Mis cejas abultadas, entrejuntas

delinean en mi rostro un estribillo.

Una rara nariz, mentón esquivo.
una boca sensible a los espasmos,

la barba, cuatro pelos y a otra cosa,

el cuello con arrugas, pero pocas.

Las manos de pianista de bohemia
comparables al filo de muñones.

Mi piel trigueña como el campo en mayo,
añorando el sabor de tu simpleza.

Mis uñas negras de escarbar tu pérdida

en el parral de exvotos y caídos,

la carcoma fortuita de mil voces

y el horóscopo, apenas, capricornio.

AUTORRETRATO I I I

2008-01-04T20:29:00.000-02:00

A Juan Llamazares.
Autorretrato III

A rugir nos han dicho los leones

del fondo de la calle que persigo

entre entuertos de Príncipe y mendigo,

que ocultaron el sol y los calzones.

Al ciego, al mudo, al sordo, a borbotones

les place el savoir faire del sumo y sigo.

A mí, que estoy de vuelta y los maldigo,

me atormentan la ausencia y sus razones.

Perdido sin mi Dios, que es femenino,

sesgado por las dudas del Averno,

como bestia tanteo en el externo

pasaje al más allá, sin son ni tino,

mi encuentro con litúrgico sondeo

que aparezca a saciar este deseo.

AUTORRETRATO I I

2008-01-03T12:17:00.000-02:00

I I

El destino me puso en el camino
fluyendo la impiedad del desconsuelo
y dejé para siempre a aquel abuelo,
que habitaba por mí, en el desatino.

Renací como un niño peregrino,
encontré en las botellas suave vuelo,
y víctima de euforia en el desvelo
escribí desde el alma al dios del vino.

Otra vuelta de tuerca, otro remate,
en la luz de mi Iglesia el sobresalto
ardiendo por el plasma, el disparate

de este autor de novelas de Palo Alto,
neurófobo sin fe ni apto rescate,
jubilado fisgón en el asfalto.

ESA MUJER NO ME QUIERE

2008-01-01T02:23:00.000-02:00

ESA MUJER NO ME QUIERE.

Esa mujer no me quiere.

Lo he intentado todo.
He cambiado de perfume,
de peinado, los hábitos;
me he vestido
como su dandy favorito.

Esa mujer no me quiere.

Ella espera a su príncipe azul.
Me olvidé de la rana
que fui en los charcos del pasado.
Le envié flores rojas,
postales amarillas,
bombones de licor
rellenos de granadina.

Esa mujer no me quiere.

Entremezclé mis caricaturas
en sus paquetes de caramelos.
Le regalé la luna
con cuentagotas.
Le escribí cartas de amor,
de odio,
de informaciones varias,
en cursiva, en gótica, en imprenta,
colgué anónimos mensajes
en sus ventanas y silencios
porque le recordaran mi nombre,
y se dibujara en sus labios
la sonrisa.

Esa mujer no me quiere.

Fueron inútiles los versos pasionales
y la acústica instrumental.
Le fui fiel por naturaleza,
infiel por darle celos,
arañé a golpes el portal de su cuarto,
dejando diabólicas cicatrices
en la madera.

Esa mujer no me quiere.

Caminé por las cornisas.
Malvendí mis caprichos
al viento de agosto
por seguirla.
Le enseñé groserías
a su loro americano.
Leí los libros de su biblioteca.

Esa mujer no me quiere.

Soy joven, culto, recio y elegante,
según dicen.
Hago deportes. Tengo un gran empleo.
Meneo las caderas al bailar.
Un buen partido.

Esa mujer no me quiere.

Me lo ha dicho mil veces.

-No te quiero.
-No te quiero.
-No eres para mí. Véte.

Le compré un anillo de brillantes,
que rechazó sin sorpresa
ni compromiso.
Perdí mis ahorros por ir tras su pastura.
Me arrastré a sus pies, por los países,
me subí a la cima
y naufragué en sus huracanes.

Esa mujer no me quiere.

Muchas bellas mujeres
me adoran,
me asedian expectantes,
me acarician el cuello
con ternura o lujuria.

Muchas bellas,
no tan bellas,
muchas maravillosas mujeres
exóticas,
rubias o morenas,
bajan mis pantalones
con los dientes,
con sensual desparpajo,
me susurran palabras
que guardaré solamente para ella,
la que no me quiere,
para su estéril corazón de arpía...

Porque esa mujer,
caballeros y demiurgos presentes,
no me quiere ni me querrá,
pero yo la quiero
y no puedo olvidarla
ni por un minuto.

AUTORRETRATO I -

2007-12-30T12:47:00.000-02:00

Soy un hombre digamos que mayor,
un soldado que cumple los ochenta,
que escapa de su vida en la tormenta,
un viejo y jubilado profesor.

Soy un senil voyeur escrutador
de milicias sin carne ni osamenta,
soy la desolladura que da cuenta
de un infame jergón retrovisor.

Mis sienes entrecanas de escarceo
delatan mi vaguada seductora,
el trirreme que mece el balanceo

de la hiel ampollada en tierna eslora,
en aras de olvidarme del deseo
impaciente de prosa* redentora.

*musa.

Ángelus Silecius.

2007-12-29T17:44:00.000-03:00

-"La rosa no tiene por qué, florece porque florece", ha dicho Ángelus Silecius

Brindis

Hastiado de la versátil inconstancia del mundo,
hallé la paz dentro de mi copa;
en ella encierro vida, esperanzas y deseos;
dadme de beber.

Báquico. C.P. Cavafis

Mi casa era tu copa,
zigzagueante de cava en la bodega.
Tu sitio, una tiranía
donde mis venas azules se escaldaban.

Los datos aportados eran fidedignos,
cotejarlos fue un trabajo inevitable.
Desestabilizábame en la premura
de hallar el desnudo oleaje de la síntesis.

La negra estofa empezó a arder
y el ávido designio de la lente
tuvo por fin un corazón blando,
en su rústico latir bajo la estrella.

El insignificante tábano molesta a las caballerías,
y a mí me excita que tu voz sea ese tábano.

Una voz sembrada en la locura,
que en resumidas cuentas
a nadie le importaba.

Y la bebo
en un altar de consumaciones,
como ese buen vino que me alegra
en la cofradía del goce
de hombre conjurado al nombre de mujer
resignada y silente:
la rosa del fin del mundo,
la elegida del poeta.

PREOCUPACIONES.

2007-12-27T12:03:00.000-03:00

VACACIONES A LA SOMBRA DE UN PINO.

PREOCUPACIONES.

Estoy preocupado por ti,
por el resultado de tus elecciones.

Usaste un micrófono para
vengar en voz alta lo que el silencio
sabe y calla.

La secreta sociedad de los Lores,
caballeros conspicuos y gentiles
en nobles asambleas de aposentos,
descomponen la hostil temperatura
del candidato a ser última fuerza.

Dijo Nietszche que todo millonario
es un ser despreciable.
Son buitres, zopilotes
que viven de carroña, entre excrementos.
El huésped de ricos esparavanes
se instala en el balcón de los hambreados.

Yo juego a responderle a tu locura,
si es cierto que existiera ese sub-lite.

Y tómate unas buenas vacaciones
de la vida real e imaginaria.
Era
inevitable que algo se dijera
o se filtrara
por el hueco de abiertas cerraduras.

Los compromisos son evanescentes.

Deja reposar tu Acuario de Luna,
epigramas y urdimbre metafórica.

Recuéstate a la sombra de los pinos,
enjuágate la piel con mala letra.

Atrévete al escote;
a hurgar en los resquicios de la vida,
(esa cruel coyuntura que nos duele
y sin embargo,
es más de lo que sueñan los poetas
con ñoñeces de párvulo cuitado).

¿No tendrìas que abrir un sitio con tu nombre?,
¿no tendrías que amar de nuevo el alba?

CORRIDA DE NAVIDAD.

2007-12-25T19:57:00.000-03:00

LIMA, ÚLTIMA CORRIDA FERIA SEÑOR DE LOS MILAGROS

VICENTE BARRERA, EL JULI Y SEBASTIAN CASTELLA

26 de Noviembre de 2006

CORRIDA DE NAVIDAD.

Es Navidad, y entonces te planteas:

¿Valió la pena el tiempo transcurrido
intentando creer que hay horizonte
que se invente un submundo en chimeneas
de afecto innegociable?
Te ofende la impiedad del desalmado
y el negro corazón de los sicarios.
No vale ser Virginia Wolf, dijiste,
prefiero detractores a insufribles.
Abismal se te antoja el entrevero
de la lucha que nace estrangulada
en medio del rumor y de los énfasis
por la burda tortura que hoy ahorca
y censura con fuerza al inocente.
La ecuación que abordabas era inútil,
un despejo de incógnitas sin nombre
en las tenues arenas de corridas
de toros energúmenos.
Palestras cuya urdimbre extravagante
testimonian las horas del recuerdo.
A menudo se rinde algún cobarde
con íntima esperanza del elogio.
¿Qué será lo más bajo del declive:
lo poco que nuestro talento vale
o el escaso talento que tenemos?
Somos aficionados y con esto
debemos copular hasta la aurora.

CONVOCATORIA.

2007-12-24T00:12:00.000-03:00

Convocatoria:

Vamos a verles las caras,
observarlos, estudiarlos,
desgarrar sus lánguidos uniformes
a jirones,
con los dientes,
con las palmas en la mesa.

Vamos a adivinar en sus pupilas
una red de cazadores fatigados,
la lacra del demonio pestilente.

Ahora bautizan nuestra acción de adultos
índigo. Y es mentira.
Medirá igual longitud
el contorno de la circunferencia
si en lugar de usar radio por pi,
canjeamos pi por radio.

Perdón por la acrofagia de escolares.
Al principio, en los tiempos desparejos,
nuestra fe iba sin compañía en los discursos.

Salve Dios que nos inclina a decir
que este aviso es cordura no imprudencia.

Estamos convocando a los ejércitos
de hombres y varonas del futuro.

Si nos roban el cuarenta por ciento
de la leña, haremos fuego
con la rama, la vena y la palabra.

Si nos roban el todo del faltante
haremos un preludio y su efeméride.

ESTRATEGIA GRATIS

2007-12-22T13:33:00.000-03:00

Román Riquelme, Boca y un cartel gigante que dice "Marcos".

Campeones de fútbol y pimpinelas escarlatas.

Estrategia gratis:

Si tú quieres ganar el campeonato
no espíes al mejor en el potrero,
lo contratas,
le pagas,
cultivas en el valle del jueguito
su astuta providencia,
su bravura.
Lo pones en la cancha
y así sea.

Hay muchos modos de maltrato ajeno.
Ocultar la evidencia es tan terrible
que el ciego ve la luz de los delirios:
pimpinelas con pánico, en la bruma.

Te pueden engañar dos veces, pero
no podrán hacerlo toda la vida.
Ella escribe el destino,
tú respondes,
le temes, la aprovechas
o escapas de sus uñas ponzoñosas.

El fin -que no justifica los medios-
justifica en la hoguera vacaciones.

HUMILDAD SATÁNICA.

2007-12-16T13:23:00.000-03:00

HUMILDAD SATÁNICA.

A Flavio Josefo, el fariseo vespaciano.

-Y yo que solo he sido
un discreto observador, un tajante
académico a la moda,
padre de los servicios al sistema
y su arrogancia,
con libros editados y aclamados
en su pueril contenido afirmatorio,
con pose de señor y con derecho
de juzgar principiantes,
no entendía el detrás de su sonrisa
de tonta enamorada de la muerte.

-¡Qué desconcierto, oh Dios, qué desconcierto!

-Hube de acercarme a la gorila, al mostro,
al engendro de E.T. de los suburbios,
subirme al colectivo
que circulaba raudo entre las sombras
del vespaciano secreto,
y pude descubrir que en el reflejo
de su voz interior y sibilina,
hay una hembraje sabio
nel mezzo del camin que ella no ignora,
las turbias componendas de asesinos,
los crímenes impunes de la historia.
Toma, te doy, te presto, te adelanto,
me debes, me conviene, ¿me regalas?,
éste que es muy bueno no se crezca,
si vale logrará su cometido:
triunfar y declinar de su talento,
ser parte de la tribu victimaria.

- ...

- ¡Shhh!
No menciones su nombre de Papisa,
dile musa, hechicera, fiel Penélope,
la pelota, el peluche, la kioskera.

-¿Mas por qué no sentarla a nuestra mesa?

-Epa, amigo.
Tú entiendes de estas cosas...
Hay premios y hay fondos de Cultura,
hay viajes en hoteles cinco estrellas,
hay niñas que te soban y se entregan,
artículos en diarios con sus listas
de dueños de ese a. Con su quejido el
Planeta se convierte en un fastidio
si la dejas cruzar por esa puerta.
Hay becas de Guggenheim y Nobel, y
dinero y más dinero:
entidades que pactan con leones,
sus llantos afiebrados de mujeres
histéricas de tanto
avinagrar las ensaladas
a escupitajos de ácida saliva.
¿Qué ley redimiría las caídas
de Imperios de aristócratas cleptómanos?
El hijo de un Guardia Civil
de Policía,
ha conseguido casarse
con la guapa millonaria
heredera del cuento de las fotos
que congelan la vida que se escapa.
En tierras de California se implantan
la coleta.
Nos debe unos favores ese tipo.
Sin peligro. Es uno de los nuestros.
Es más, es necesario.
Debemos hacer creer al vulgo imbécil
que es la libertad quien rige sus destinos.

-¿Y a quien no nos cree?

-Diles que porque Dios es solo un mito,
palabra religiosa, organigrama.
En la penumbra del ateo está la indulgencia,
la sana afirmación: "No somos nada".

-Pues, no lo sé, inventaremos algo.

-Trátalos como bestias o corderos.
Ya arrastrarán el traste por el piso.
No les daremos un carajo a los geniales.
Ni falta que nos hace "avivar giles".

-"Se te vuelven en contra", ha dicho el dicho.

-Y que Aquél se los pague.

Somos súcubos machos bien sabemos
que Ella existe,
de nosotros se burla y nos reserva
el placer terrenal de ser mortales.

Escribo y amo

2007-12-15T18:09:00.004-03:00

ESCRIBO Y AMO.

¿Amo porque escribo
o escribo porque amo?
A veces, amo
pero no escribo
y otras veces,
escribo,
pero no amo,
aunque siempre,
escribo para amar,
escribo para ser amada.
Amo para ser escritura
del desaire del desamor,
que se contagia
escribidor escribiente
escrbido
cuando se ama
aunque no se escriba.
Porque escribir hasta amar
es menos posible
y amar hasta escribir
mucho más tolerable
y menos escritorio.
Más fiable.
Amar no es escribir.
Un trivium que nunca
lo será
cuando empezamos a desamar
aquello que hemos escrito,
a destruirlo,
a dejarlo fluir
en tósigo de dudas.
A alguno este poema
le parecerá un vulgar
juego,
juego de palabras
y eso,
lector en la vigilia,
amante centinela,
escucha del silencio,
es porque no puede amar,
o no puede escribir
o ambas asimetrías a la vez,
es decir,
ninguna.
¡Qué más nos da!

AGRADECIMIENTOS

2007-12-15T17:51:00.000-03:00

El Universo es hologafía.
Cada parte contiene información sobre el conjunto.
Madame Blavatsky.

Esta casa es prestada por la poeta argentina materia de mi actual tesis:
Lucía Angélica Folino.
Comandante General del Mundo Entero y Papisa.

A ella debo el diseño y las visitas.

A mi mujer Hilda Ayleen.
A mis hijos José Antonio, Mariana y Adolfina.
A mis nietos Leo, Rocío, Emanuel, Ezequiel, y Bianca Belén.
A ellos, la comprensión.